Hackenstramm...

war ich nach dem Grand Prix Finale. Das Zittern mit Gracia, ob sie noch dem bitteren letzten Platz entkommen konnte, hatte seine Spuren hinterlassen. Anscheinend. Denn das war der Eindruck der Polizisten, die mich auf dem Nachhauseweg morgens um halb zwei anhielten. "Harte Nacht, was? Sind sie mit einem Alkoholtest einverstanden." Okay, ich hatte zweimal an Angelas Waldmeisterbowle genippt und über drei Stunden eine Flasche Hansapils gestreckt. Welch durchschlagende Wirkung. "Bien sur, monsieur", lallte ich.

Im Vorgefühl des Triumphes ließ mich Polizist 1 in sein Gerät blasen; schmiss es dann mit dem Ausdruck vollkommener Enttäuschung ins Handschuhfach und wies mich an, in seine Taschenlampe zu blinzeln. "Wasch soll das?", fragte ich verwirrt.

"Ähm, gute Weiterfahrt und einen schönen Abend", war die Antwort. "Wasch ischt denn mein Ergebnisch, Bruder", fragte ich. Wenn ich mich schon einer Prüfung unterziehe, möchte ich zumindest mein Resultat erfahren.

"Ja, nix", erwiderte Polizist 2 leicht aggressiv. "Ich könnte schwören, dass sie voll wie eine Wanne sind; aber das Gerät zeigt nichts an. Drogenkonsum können wir auch nicht feststellen."

Jetzt frag ich mich, was in der Waldmeisterbowle drin gewesen ist. Ich fürchte, die Wahrheit werde ich nie erfahren. C'est la vie.

Einen schönen Mittwoch wünscht euch Michael

Joey Ramone: "Sex! Sweat!! Teens!!! erhitzt selbst die Hölle. Aber kauft euch selber diese grandiose CD."