Leider gibt es für unsere Wohnung auch eine Anlage, die ähnlich empfindlich ist. Marten rutscht im Flur aus, der Alarm dröhnt als würden die Entenhausener Panzerknacker zur Attacke blasen.
»Was habe ich gemacht?«, fragt der Kleine erstaunt. »Nichts, ich stelle diese verdammte Anlage jetzt aus. Verdammt hast du nicht gehört.«
Abends begegne ich Herrn Habermann im Treppenhaus.
»Herr Bresser, gut, dass ich sie erwische. Mir ist da was aufgefallen. Als ich unten im Keller an meiner Monitorwand saß, stellte ich fest, dass Sie den Alarm ausgeschaltet haben. Kann man ja vergessen. Ich habe ihn sofort wieder scharfgemacht. Soll Ihnen ja nichts passieren.« Er klopft mir beruhigend auf die Schulter.
»Herr Habermann. Mein Urgroßvater Arnold Breskowski fuhr in der ersten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts auf dem Trittbrett eines Zuges von Warschau ins Ruhrgebiet, um dort in einer Zeche zu arbeiten. Später baute er in Kirchhellen ein Haus. Dort lebt heute noch meine Mutter. In den ganz gut siebzig Jahren seiner Existenz hat dort niemand eingebrochen. Ohne Alarmanlage.«
Habermann lauscht meiner Geschichte mit aufgerissenen Augen.
»Interessant, aber das Haus liegt in einem Dorf. Wir leben in einer Großstadt. Da muss man sich ganz anders schützen. Ich hätte noch einen besonderen Service des Alarmanlagenherstellers. Wenn Sie mir ihre Mobilnummer anvertrauen, werden Sie auch im Urlaub darüber informiert, wenn der Alarm anschlägt. Selbst auf den Malediven.«
»Nein, ich will es nicht wissen.«
»Aber beschweren Sie sich hinterher nicht, ich hätte es Ihnen nicht angeboten.« Habermann ist schwer beleidigt. Ich sage ihm lieber nicht, dass ich diesen Alarm am liebsten für immer ausschalten würde.
Eine Woche später. Ich komme nachmittags aus der Stadt, wo ich in Charlies Eck am aktuellen Roman geschrieben habe. Steffi und Marten sind noch außer Haus. Ich räume in der Küche die Kaffeetassen vom Frühstück in die Spülmaschine. Im Radio spielt Lang Lang Chopin. Meine Stimmung ist gut, ich bin im Flow. Da klingelt es. Hat Steffi den Schlüssel vergessen? Ich öffne die Wohnungstür. Herr Habermann stürzt in die Wohnung, zieht sie hinter sich zu und baut sich vor mir auf. Hat er überhaupt gefragt, ob er reinkommen darf? Ich erinnere mich nicht.
»Ha«, sagt er. Auf eine Begrüßung verzichtet er. Wird auch überschätzt, denke ich.
»Ha was?«, frage ich.
»Ist Ihnen nichts aufgefallen?«
Der Mann spricht in Rätseln. Vielleicht sollte ich ihn an Günther Jauch weiterempfehlen. Ist Ihnen nichts aufgefallen? Antwort a: »Nein.« Antwort b: »Ja.« Antwort c: »Das Bild im Wohnzimmer hängt schief.« Antwort d: »Durch das Gesetz der Schwerkraft fällt nichts auf, nur hinunter.« Eine Vierundsechzigtausend-Euro-Frage.
»D. Äh, mir ist nichts aufgefallen.«
»Ihm ist nichts aufgefallen. Wunderbar. Haben Sie denn Ihren Anrufbeantworter noch nicht abgehört?«
»Bin ich noch nicht zu gekommen.« Was will denn der Kerl von mir.
»Wissen Sie wenigstens, wo Ihre Frau ist?«
»Einkaufen? Um was geht es denn?«
»Also Sie haben noch nicht mit der Polizei gesprochen. Hätte ich mir bei jemanden wie Ihnen denken können.«
Plötzlich fährt mir ein kalter Schauer die Wirbelsäule hinunter.
»Ist meine Frau was passiert?«
»Andere Sorgen hat er nicht? Da fragt er mich im Ernst, ob seiner Frau was passiert sei. Ha.«
»Ha.« Ich mag es nicht, wenn jemand von mir in meiner Anwesenheit in der dritten Person spricht. Da bin ich empfindlich.
»Äffen Sie mich nicht nach. Bei Ihnen wurde eingebrochen. Ich habe heute Morgen das Treppenhaus inspiziert, da stand Ihre Wohnungstür sperrangelweit offen. Ich habe natürlich sofort die Polizei gerufen. Wir haben gemeinsam den Tatort und Spuren gesichert.«
Ich weiß nicht, was er will. Die Wohnung sieht nicht anders aus wie heute früh. Habe ich die Tür nicht hinter mir zugezogen?
»Besonders dreist fanden wir, dass die Einbrecher in Ihrer Küche Kaffee getrunken haben. Als Sie mich hörten, sind Sie rasch geflüchtet, denn die Maschine war noch eingeschaltet.«
»Hören Sie, Herr Habermann. Ich habe vielleicht vergessen, die Tür zu schließen. Das hätten Sie auch machen und mir vielleicht eine Notiz in den Briefkasten schmeißen können. Es war völlig unnötig die Polizei zu rufen.«
Habermann läuft knallrot an.
»Ich biete Ihnen Sicherheit vom Feinsten und Sie gefährden alles. Da hätte sich doch ein pakistanischer Bombenleger bei Ihnen einnisten können, und Sie hätten nichts gemerkt. Da lässt der feine Herr einfach die Tür offenstehen.«
»Kann doch passieren. Das Thema hat sich für mich erledigt.«
»Ha. Aber für mich noch lange nicht. Wie ich Sie kenne, haben Sie auch das Treppenhaus mit Farbe beschmiert. Wischen Sie die gefälligst weg.« Er schnappatmet jetzt.
»Ihre Maler arbeiten doch hier. Die Farbe stammt bestimmt von denen.«
»Immer will es keiner gewesen sein. Das ist ganz schlechter Stil, Herr Bresser.«
In diesem Augenblick öffnet sich die Tür. Von ganz alleine. Wir beide bestaunen dieses paranormale Phänomen.
»Ihr Maler hat doch auch an den Türrahmen gearbeitet. Vielleicht schließt sie deshalb nicht richtig?«, mutmaße ich.
»Muss ich prüfen. Nichts für ungut.« Habermann verschwindet. Ich fühle mich als moralischer Sieger.
Am nächsten Tag besucht uns der Maler und richtet die Tür wieder. Anschließend stellt er eine Sphinxbüste ins Treppenhaus. Mit integrierter Lichtschranke. Sobald jemand sich unserer Tür nähert, singt sie »Walk like an Egyptian.« Somit ist Herr Habermann immer über Eindringlinge informiert.
Wir überlegen ernsthaft, in eine weniger sichere Wohnung umzuziehen.
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